(ore 23.31)
Mi sono talmente depressa oggi che non riesco a scriverti niente.
Scusa.

ore 23.38
Bloggy, scusami. Sono alle solite.
Voglio morire.
Sta finendo anche il mese di agosto del 2022. Ho incontrato troppe persone per non desiderare la mia morte. Tutti vanno avanti. Io non riesco nemmeno a completare una candidatura spontanea, che mi rendo conto immediatamente da sola di non essere all'altezza di nessuna situazione.
L'anno è finito ed io sono la solita fallita, inutile a tutti e a tutta l'umanità.
Se morissi almeno diventerei cibo per vermi, farei qualcosa di utile per la prima volta.
Questo il mio umore. Naturalmente inconfessabile.
Con chi dovrei parlarne?
Persona mi vomiterebbe addosso il suo sarcasmo; la famiglia mi rimprovererebbe. Le loro frasi andrebbero dal "eh, perché tu non mi hai voluto ascoltare!" al "perché non credi in te stessa!", per finire con qualche "non devi fare così!".
Come se uno volesse ignorare i consigli utili, fosse felice di constatare il proprio fallimento, si divertisse a "fare così" e sentirsi così male da volerla fare finita.
Naturalmente sono frasi sensate che probabilmente vanno dette a chi si sente come me.
Ma io proprio non riesco a vivere. Voglio morire Bloggy. Non voglio più sentire dolore.
Sono una inutile vigliacca.